Blake Edwards Pink Panther

4h45 : Ô déplaisante sonnerie de portable ! A cette heure-ci, c’est carrément pas supportable, pire qu’une revendication flamande.

4h50 : Premier et dernier rappel : se lever maintenant, où alors je rate le train et adieu le Thalys. Ce qui, franchement, s’avérerait bien dommage.

5h10 : Lavé, habillé, éveillé dans une certaine mesure, du moins. Sac prêt, avec boisson, portefeuille (sans argent, fâcheux), chats encore endormis. On se met en route, en voiture ; à cette heure, je trouverai une place aux alentours de la gare.

5h18 : Dans le train, trois petites minutes avant son départ. La place se fait déjà rare, tandis que le jour n’est même pas encore debout. Les voyageurs occupent déjà de nombreuses places dans le wagon.

6h24 : Gare du Midi. Je vais rapidement chercher des sous au distributeur automatique. Il n’y a pas de queue, pour une fois. J’attends ma pote imbécile heureuse préférée, qui me rejoint quelques minutes plus tard, munie de la tête des grands jours, les yeux pétillants de vie et d’énergie.
Petit déj au Panos, viennoiseries bien grassouillettes, femme qui parle toute seule à portée de table, qui me déconcentre. Pas un exploit, compte tenu de l’heure, j’arrive péniblement à aligner deux mots, idem pour ma convive.

7h13 : Le Thalys démarre, et à vive allure il nous transporte vers Paris * C’est une blonde *. Dans le train, nous chantonnons quelques airs, péchés dans nos mémoires : « Le Gitan », « Et j’entends siffler le train » (De Richard Anthony, bien sûr !), « Avec le temps » (Pour mettre de l’ambiance ; bouge ton corps !), « San Francisco » (« C’est une maison bleue, adossée à la colline, on ne frappe pas, ceux qui vivent là ont jeté la clé… »), « Twist à Saint Tropez » (« Ca fait partie de l’ambiance ! »), « Oh ! Laura » (Plusieurs versions admises), … A force d’étaler notre répertoire : « Nostalgie, la légende », nous ne voyons pas le temps passer, nous sommes là.

08h38 : Dans le métro. Christelle s’étonne du bruit. Hé oui, par rapport au métro de Bruxelles, ce n’est pas aussi propre, aussi silencieux. Un temps d’adaptation, et Krikri se familiarise avec son nouvel environnement. Moi je suis déjà venu, je peux me la péter avec ma connaissance pointue du fonctionnement du métropolitain. C’est rare que je ne passe pas pour le provincial de service, autant en profiter !

09h00, environ : Nous sortons sous un ciel bleu timide, mais encourageant. D’après les sources de Krikri, on attend vingt-cinq degrés dans Paris ma bonne ville. La pyramide du Louvre nous accueille, elle et ses soi-disant 666 losanges et triangle, dixit Dan Brown. Il faudra un jour qu’on révèle aux fans de son livre qu’en réalité, le monument compte 673 panneaux vitrés, c’est le service de presse du musée qui l’assure. Je ne m’amuse pas à vérifier, je me prête plutôt de bonne grâce à une séance de photographies « made in Les Imbéciles Heureux © ».

09h30 : Arrivés devant le musée d’Orsay, après une marche « bellamente ». En chemin, j’ai remarqué que les affiches de cinéma ne reflètent pas une grande originalité. L’affiche du film « Rintintin » évoque davantage « Rex, chien flic » ou « Derrick ».
Face aux caisses du musée, une longue file de plusieurs centaines de touristes, la plupart, peut-être tous, d’origine étrangère.
Je me veux rassurant : « D’ici une vingtaine de minutes, nous serons dedans ! »

10h20 : Nous achevons juste de déposer le sac de Krikri au vestiaire. Le temps d’attente s’est prolongé au-delà de mes estimations, je bats m’a coulpe. Je n’en puis mais, n’est-ce pas ?
A l’intérieur, on commence par une recherche intensive des toilettes pour un pipi de confort, cette commission qui laisse le promeneur tranquille, grâce au confort offert par une vessie vide.
Ensuite, nous entamons notre tour, en commençant par les statues classiques d’artistes académiciens dans le grand hall. On s’amuse beaucoup à observer de près les vêtements des héros de l’endroit, et les attributs « virils » pour le moins modestes des nus masculins.
Au détour d’un corridor, nous entrons dans une exposition sur la main. Oui, la menotte, membre privilégié du cerveau (Ca ne s’invente pas !), qui en dit long, comme chacun s’en doute, d’ailleurs les photographes du XIXe siècle n’y sont pas allés de main morte, ils considèrent les pinces comme un élément à part entière, en tout cas c’est ce qu’on tente de nous faire croire, surtout quand on aborde la photographie d’un cheval, qui possède des jambes, en effet.
On comprend qu’on n’a pas grand-chose à attendre, main dans la main Krikri et moi nous prenons la tangente. On photographie une malheureuse qui se protège d’une rafale de phalanges, puis on poursuit notre tour. On s’arrête un bon moment devant un sol vitré sous lequel on retrouve une maquette du quartier de l’opéra. Ma copine, prise de vertige, n’ose s’aventurer au-dessus du monument miniaturisé, et lorsque je l’y entraîne (« Moi, j’ai peur de rien ! »), elle s’ingénie à marcher en suivant une des rainures métalliques.

11h30 : Moi, je fais plein de trucs, depuis ce matin. Alors là j’ai les dents. On visite encore un peu, on s’attarde devant Courbet, et puis on se met à la recherche du couteau et de la fourchette qui invite le visiteur à se rendre au restaurant du musée d’Orsay. Or, c’est décevant, ce restaurant : cher, et le menu n’a pas l’air top.
De guerre lasse, on rebrousse chemin. * Pour nos amis, c’est la consternation ! * On s’assied sur un banc, on se dit qu’on piquerait déjà volontiers un petit somme, une sieste profonde et délicieuse. On ne trouve plus le courage de visiter les galeries l’estomac vide.
A force, on trouve un soupçon de courage pour aller voir les impressionnistes. Bien nous en prend : sur le chemin, on tombe sur la brasserie qui propose une restauration rapide. Super, on va faire la queue, ça vaut la peine, c’est moins cher. En tout cas en valeur relative, car dans l’absolu, dix euros cinquante cents pour une lasagne (Pas plantureuse, oh que non !). Quant aux consommations, on entre carrément dans le registre du racket. Quatre euros un thé glacé, et autant pour un coca, ça va, il y a de quoi tenir un siège !
Après ce repas trop peu roboratif, je décide de prendre le dessert le plus lourd proposé : gaufre de Liège avec chantilly, chocolat fondu et crème glacée. Invraisemblable, gras, calorique, vulgaire, mais mangé sans rechigner.

14h00 : Séance de glandouille sur la terrasse panoramique, avec vue imprenable sur Montmartre, accessible uniquement en été. On se fait encore pas mal de réflexions sur les gens que l’on croise, puis on poursuit notre chemin, direction la galerie des impressionnistes à l’étage. On déborde d’énergie.

16h30 : On a quitté le musée, et après avoir failli perdre ma casquette à la suite d’un coup de vent farceur (Un sympathique touriste japonais aura la gentillesse d’arrêter la course folle de mon couvre-chef …), on embarque sur le bateau-bus. Service proposé par la ville de Paris, on bénéficie d’une remise substantielle en présentant le ticket d’entrée du musée d’Orsay. On embarque, et vogue la galère, on découvre les monuments. C’est la première fois que j’emprunte la Seine. Séquence émotion.

17h et quelque chose : On débarque à l’arrêt « Champs Elysées » (« J’m’balladais, sur l’avenue, le cœur ouvert à l’inconnu, j’avais envie de dire bonjour à n’importe qui. N’importe qui, et ce fut toi. » Genre : toi ou une autre, tu sais, finalement …) Christelle souffre des pieds, meurtris la veille par une paire de ballerines sanguinaires. On marche « bellamente », en tout cas je m’y emploie, mais pas toujours évident avec mes jambes de sauterelles. On progresse à son aise, à la recherche d’un endroit pour … manger. On subit de mauvaises influences, je crois, on ne songe plus qu’à son estomac on dirait ! Enfin, on jouit quand même aussi de notre parcours sur la plus grande avenue du monde (« Il suffisait de te parler, pour t’apprivoiser. » Genre : tu étais une fille facile dès le départ …).
Nous finirons par manger dans un fast-food belge, très sale par ailleurs.

19h15 : Métro, à nouveau. Ma pote semble à nouveau fort mal à l’aise. C’est vrai qu’ici il règne la saleté, la touffeur d’un réseau souterrain, la frénésie des gens pressés et pas forcément heureux de se trouver là.
On atteint donc la Gare du Nord avec plaisir. Là, on prend encore une consommation, vendue ici aussi à prix d’or (« Ah si j’étais riche ! »). On se bat un peu avec les pigeons, fort familiers dans le coin, puis on embarque. Notre voiture, comme c’est souvent le cas pour moi, nous attends à l’autre bout du quai.
Sur le chemin du retour, nos paroles perdront beaucoup en cohérence, mais nous rigolerons encore beaucoup, le tout en musique, car comme chacun sait, les belles histoires, en France, finissent toujours en chanson.

Le bruit des premiers clients pénétrant dans la salle à manger de l’hôtel me réveille et me renseigne sur la minceur des parois de ma chambre, la seule au rez-de-chaussée. Néanmoins, je ne m’en suis pas aperçu durant la nuit ; j’ai dormi comme une bûche. Je m’éveille lentement, profitant de la tiédeur des draps. Je pense avec beaucoup d’excitation à la journée qui m’attend à quelques centaines de mètres d’ici.
Je sais depuis la veille que deux autres membres du jury logent dans l’hôtel. L’un d’eux a même déposé sa carte à l’accueil, à mon attention. J’apprécie l’initiative. Comme moi, il vient de Belgique. Je me sens presqu’en terre connue.
Je me douche puis range déjà mes petits effets personnels, refais le lit (Ca donne bonne impression, non ? Quand on quitte sa chambre en ayant pris soin de ne pas laisser le souk derrière soi. Non ?) et passe à la salle du petit-déjeuner. Le réceptionniste, après m’avoir souhaite la bonne journée, m’indique que mes « collègues » de France Télévisions (C’est pas tout à fait ça, mais enfin rêvons un peu, il n’y a pas de mal !) m’attendront à 9h00 dans le hall. Génial, on me prend en charge, j’adore !
Le petit déjeuner est excellent, quant à lui : pain croustillant, petites viennoiseries, craquelin (J’ignorais que les Français étaient déjà si évolués qu’ils servent du craquelin … * chauvinisme inside * Ils n’appellent peut-être pas ça comme ça non plus …), du gruyère, du Kiri (« Ooooooh ! les vaches ! * culture pub inside *), du Nutella en barquette, … Je me cale bien l’estomac.
A 9h00, fin prêt, je laisse en otage mes bagages à l’hôtel, règle la facture et fais connaissance avec mes fameux « collègues » : mon compatriote, et un petit bout de femme corse d’adoption, débordante de peps, poétesse à ses heures. Nous nous mettons en route vers le palais des expositions, que nous trouvons d’ailleurs rapidement grâce à mon stupéfiant sens de l’orientation que je me suis découvert la veille. On arrive un peu trop tôt, mais ça ne fait rien, on peut discuter justement de notre (nos) coup(s) de cœur parmi les six challengers. Madame Corse et moi défendrons le même bouquin : fort !
A 9h30 précises, les portes du « Sérail » s’ouvrent. Le cerbère se montre d’emblée très pointilleux quant à la sélection à l’entrée entre ceux qui seront autorisés à passer ce portique de ce qui ressemble au Saint-des-Saints-des-mégas-VIP-je-me-la-pète, vu comment on est scrutés, et les refoulés, les damnés de la terre. Je sors mon invitation-France-Télévisions-y-a-aucune-raison-pour-que-je-me- la-joue-pas-non-plus : si jamais on ne me laisse pas accéder librement à l’intérieur, je fais un scandale. De plus, je suis armé d’un sac plastique classe rempli de six lourds essais qui pourraient bien se reconvertir en objet contondant le cas échéant pour assommer les agents récalcitrants. Méfiance !

10h00. Tout s’est finalement bien passé, mes livres seront défendus, par le verbe, et ne serviront pas de massue barbare. Les vingt-cinq membres du jury (quinze femmes et dix hommes) ont été invités à patienter dans des salons privés terriblement colorés, tellement qu’ils sont beaux et trop trop tendances. Enfin, je me moque, mais c’est sympa. Je ferais pas ça chez moi, mais c’est sympa ! Puis on nous a conduit, en rang d’oignons quasi (Mais je rassure tout le monde, je n’ai pas senti la moindre velléité de me rebeller, j’ai bien suivi la mouvement tout comme il fallait !) à un forum tout sérieux, à un mystérieux second étage, sans ascenseur en état de marche. Je n’aurais rien trouvé à y redire s’il ne s’était pas trouvé parmi nous une dame à mobilité réduite. Notez bien que France Télévisions n’y pouvait mais, ce sont les organisateurs sur place qu’il faut blâmer. Néanmoins, avec les moyens du bord, tout ce petit monde s’achemine vers la salle Tagore.
Là, tout n’est que paix, luxe, calme et volupté. Nous sommes reçu par les éminences de la télévision publique française, Olivier Barrot en tête. Et … ah, comment dire ça sans froisser personne n’y cracher dans la soupe ? Hé bien, disons que M. Barrot ne rayonne pas de jovialité. Je préfère la compagnie des jurés et des croissants, petits pains et autres mis à notre disposition.
Parmi les jurés, on trouve de tout. Moi, déjà, mais il s’agit là d’un sujet déjà abordé en abondance sur ce blog, il ne me semble pas nécessaire d’y revenir (Pour connaître mes précédentes aventures, clique un peu partout sur ce site !). Je découvre autour de moi un lettré pédant, bavard et narcissique, une jeune demoiselle tétanisée par le trac, un entrepreneur de gauche, une esthète passionnée de Pasolini, une dingue des mots (C’est le meilleur endroit pour en parler !), une folle de lecture à lunettes, un commercial dans le chocolat ex-libraire, une épicière, une enseignante, un deuxième enseignant, une norvégienne vivant en France depuis méga longtemps, une nana qui trouve que lire six livres c’est quand même du boulot (Heu…), un gars barbu bien sympa et qui me semble être un parfait humaniste, une fan de poésie, une amatrice de prophéties apocalyptiques, une bonne vivante se délectant de second degré, un diplômé, un germaniste profondément antipathique, une blonde, une jeune maman, un timide, … Bref, plein de monde.
Enfin la voix tellement consensuelle d’Olivier Barrot perce à travers le micro qu’on lui a installé. Autour de la table en U gravitent une foultitude de cameramen, de preneurs de son, et plein d’autres techniciens encore. Chacun aura le droit d’exprimer son point de vue sur son livre favori (Et basta, on n’est pas dans un club de lecture, ici, Madame !). Oh ! certes, dans le dossier de presse, on a peut-être prétendu qu’on pourrait parler de tout, mais enfin soyons logique, on n’aurait jamais le temps de tout faire, nous ne disposons que de deux heures.
…
Non, ça n’a pas été dit comme ça. Olivier nous a simplement ( Celui qui croit sincèrement que ce mec peut s’exprimer de manière concise sans s’écouter parler aura un gage !) expliqué qu’on aurait donc quelques minutes pour causer de son chouchou. Allez, c’est parti top chrono on commence !

Je ne vais pas me lancer dans la fastidieuse reconstitution de ses deux heures. Juste pour vous décrire :

1) Comment on vote. A la majorité absolue. A chaque tour de vote, le livre obtenant le moins de voix et impitoyablement éliminé. Au dernier tour restera donc deux essais en compétition ; le gagna sera couvert de gloire ; le perdant hué par la foule en délire.

2) Les six livres en compétitions sont, pour rappel :

- « Une brève Histoire de l’Avenir », de Jacques Attali ;
- « L’Art de raconter », de Dominique Fernandez ;
- « Comment parler des Livres que l’on a pas lus ? », de Philippe Bayard (Je rappelle qu’il ne s’agit toujours pas d’un gag…) ;
- « Marcel Duchamp », de Judith Housez ;
- « Antimanuel d’Economie », de Bernard Maris ;
- « Le Verbe contre la Barbarie », d’Alain Bentolila.

Le dernier-né de Jacques Attali est balayé dès le premier tour. Peu se sont montrés sensibles au millénarisme « éclairé » du grand homme qui de toute façon, ne se déplacera pas pour l’évènement. Le talonne de près le bouquin de Dominique Fernandez. Troisième, le guide du lecteur paresseux, de Philippe Bayard. Contrairement a ce que j’aurais cru, il a pu compter sur pas mal de défenseurs, séduits par le second degré de l’ouvrage. Quatrième à devoir s’incliner, la biographie de Judith Housez ne convainc pas la majorité ; certains s’interrogent même sur la pertinence de joindre une biographie à des essais pour la sélection. Enfin, le dernier tour, l’affrontement de deux survivants : il ne peut en rester qu’un ! Les partisans de Bernard Maris (Moi et mes soldats qui se sentent concernés par le monde qui les entoure et les dérives du capitalisme …) et ceux d’Alain Bentolila (Les autres, qui se sentent concernés par l’illettrisme et qui croient au pouvoir des mots contre la violence et l’injustice…) vont s’affronter dans une lutte sans merci. Oui, mais strictement réglementée par l’arbitre, Maître Barrot. Et finalement, c’est « Le Verbe contre la Barbarie », d’Alain Bentolila qui l’emporte. Nous allons à présent rejoindre le stand de France Télévisions pour remettre le prix à l’auteur, devant les caméras et les flashes et en présence de Dominique Fournier, directeur de l’action culturelle. On nous prie de ne rien dévoiler avant l’annonce officielle. Je ne peux m’empêcher de penser que franchement, très honnêtement, tout le monde s’en fiche un petit peu quand même.

Et c’est la grand messe, à midi tapant. On proclame le vainqueur dans le journal télévisé de France 3 en direct (Ma maman elle dit qu’on n’a rien vu de tel…). Puis les auteurs (Ceux présent, trois sur six, si je ne m’abuse, bonjour le snobisme ici !) déambulent parmi les invités au walking-dinner. Je me délecte des délicieuses petites choses offertes, du champagne, du vin blanc, de tout ça. Je discute avec Bernard Maris, que je trouve véritablement charmant : modeste, agréable, et tout. Il me dédicace même mon exemplaire de son antimanuel. Je berdelle encore avec un peu tout le monde, je joue au mondain (J’avoue que je me débrouille plus que convenablement…). Avant de partir, j’échange mon mail avec quelques uns des autres participants avec qui j’espère demeurer en contact.
Alors, au final, bonne expérience ? Je dirais même plus : excellente, unique, exaltante, géniale. Qui a l’occasion de se permettre ça ? Même si l’évènement ne dure que quelques heures, il en vaut indiscutablement la peine.

Ensuite, balade à travers les centaines d’éditeurs présent. Les grandes maisons d’édition prennent presque toute la place, du coup j’ai un peu l’impression de me déplacer dans une Fnac géante. Heureusement, je finis par tomber sur une petite maison de Lille, « Le Riffle », qui propose des livres (Qui l’eut cru ?) à la couverture très belle. Je lie langue avec eux, et finis par me laisser tenter par une de leur publication.

A 16h00, n’y tenant plus, je sors. Beaucoup de gens, pas beaucoup d’intérêt, la foire du livre de Paris ne provoque guère d’émotions en moi. Faut dire que là j’ai quand même eu ma dose. Je me rends dans un petit bistrot du coin, et commande une crêpe au Nutella, j’ai méga faim. Je commence à lire mes quelques nouvelles acquisitions. Une petite heure se passe ainsi. Dehors il pleut à torrent. Je repasse une dernière fois à l’hôtel et vais chercher mon métro.
Ligne 8 jusqu’à « Strasbourg – Saint Denis ». Là, je cherche la ligne 4. Il fait noir de monde, et je prends la place de deux éléphants avec tous mes sacs. En plus, je suis fatigué. Je ne trouve pas cette fichue correspondance. Je fais deux fois le tour de la station. On me bouscule en tous sens et j’en ai marre, ça m’énerve. Je commence même à paniquer un peu ; certes mon train ne part que dans trois bons quarts d’heure, mais bon, à ce train-là, je risque pas d’y être. Je décide de sortir. Je me sens un peu mal de me savoir sous terre et perdu. Et je fais bien : à peine sorti que la ligne 4 vers la Gare du Nord est indiquée. Ben merci, bravo l’organisation, comment je peux le deviner, c’est comme ça nulle part sauf ici, non mais franchement, Paris quelle ville de fous !
On l’aura compris, je râle sec. Et ce n’est pas tout. Au portique, il y a vraiment des grappes humaines pour passer. Pas le choix, je m’y engage. Je glisse mon ticket que j’ai acheté vingt minutes auparavant (Hé non ! Je ne fraude pas à Paris ! Question de priorités…) et… le portique demeure fermé, tandis que derrière moi, il y a déjà au moins dix personnes. Tant pis. Demi-tour et je bourre dans le tas. J’achète un nouveau ticket (Il faut du courage pour travailler là !), et repars. Miracle, ça s’ouvre. Là, c’est un parcours du combattant pour joindre la ligne. J’ai l’impression de parcourir des kilomètres et des kilomètres. J’en viens même à me demander s’il ne s’agit pas d’une liaison piétonne directe entre cette station et la Gare du Nord. Mais non, finalement j’arrive à quai. J’embarque dans le métro bondé, mais bondé comme j’ai jamais vu quelque chose d’aussi bondé. Mais il n’y a que deux arrêts jusqu’à ma destination, donc je prends mon courage à deux mains et plonge.
On est pas lancé de dix secondes que… le métro s’arrête ! Aaaaaaaaah ! A chaque fois que je quitte cette cité de rontudju, ça arrive ! Quelle horreur. Céd, tu ne paniques pas, surtout tu restes calme, il va repartir, c’est une question de seconde, regarde les gens autour de toi ils ne manifestent aucun signe d’angoisse, ça leur semble normal, tout au plus un peu agaçant, allons détends-toi, dans cinq minutes tu retrouves l’air pur…
Après un temps abominablement long, le serpent urbain redémarre. Je n’ai jamais été aussi heureux de voir quelque chose redémarrer ! Il est grand temps que je regagne ma petite ville de province.

A la gare, j’attends pendant une petite vingtaine de minutes en dévorant le livre acheté aux éditions du Riffle l’après-midi. J’achète un café avec mes derniers cents et attends impatiemment l’arrivée du train.
Un peu avant 19h00, celui-ci entre en gare. Je fonce à ma place, et m’assieds. Aaaaaaaaaaah, quel bonheur ! L’aventure : cool, mais le repos du guerrier : merveilleux !

Une fois rentré chez moi, épuisé et affamé à nouveau, je range mes petites affaires. A chaque objet qui transite dans mes mains, des souvenirs neufs affluent déjà…

Hé bien voilà, c’est le grand jour, le départ pour Paris en ce jeudi 22 mars par un petit matin froid et humide, en complète contradiction avec l’hiver excessivement doux que nous venons de traverser !
C’est chargé de nombreux sacs et besaces que j’attends le Thalys sur le quai de Namur. Je n’ai pas particulièrement souhaité m’encombrer d’une grosse valise, peu pratique car volumineuse dans le métro. Le métro : ma hantise depuis hier soir. Comment vais-je faire pour trouver mon chemin parmi les souterrains mal éclairés et malodorants, grouillant de monde ? Allons, allons ! Tentons de ne pas paniquer, rien ne peut laisser présager que les choses se dérouleront négativement, bien au contraire. Un peu de prudence (Maintenir mes sacs convenablement fermés, histoire de ne pas tenter les pickpockets ; veiller à mes objets de valeur : portefeuille, appareils photo, etc.) suffira.

A 07h44, le train à grande vitesse entre en gare. Le voyage se passe bien ; confortablement installé dans le fond de mon siège, je lis consciencieusement les deux cents pages (Ah oui ! quand même…) du dernier livre des six essais sélectionné par France Télévisions. Car si je me rends tout seul comme un grand à Paris, c’est bien entendu dans le cadre de l’évènement culturel phare du premier semestre de cette année : le Prix Essai France Télévisions 2007, qui sera décerné après les délibérations du jury (Je compte parmi eux ; * Je me la pète inside *) au cœur même du Salon du Livre de Paris, situé Porte de Versailles. Porte de Versailles, là où se trouve mon hôtel, par ailleurs, là-bas au sud de la ville lumière, à l’opposé de la Gare du Nord la bien nommée où j’arriverai dans quelques instants. La capitale française s’annonce, en effet : des bâtiments immenses, des immeubles, laids pour la plupart, s’agglutinent le long des voies de chemin de fer. Plus de vert, plus de prairie, plus d’arbre, plus d’espace limpide ; justice une symphonie du béton en ut majeur… Ah! décidemment, je constate à quel point je ne suis qu’un sédentaire. Il m’en a fallu du temps pour me rendre compte de combien je serais un jour attaché à mon petit chez-moi.
Toutefois réside en moi une douce âme aventureuse, qui va diffuser dans le hall de gare la dose d’adrénaline suffisante pour pousser ma curiosité vers l’avant. Finalement, c’est carrément avec le sourire que j’achète mon ticket de métro pour la journée, tout en prenant soin de demander un plan global des lignes de métropolitain, histoire de parer à toute éventualité, deux précautions valant mieux qu’une seule, chacun en conviendra. Et d’ailleurs, ce précieux petit plan est immédiatement mis à contribution : j’examine effectivement ce qui, au premier abord, ressemble à s’y méprendre à une assiette débordante de spaghettis et je constate que chacune des pâtes représente un trajet supposé prendre du sens. Malgré cette difficulté (Toute relative, je l’avoue, il suffit de garder la tête froide pour s’y retrouver !), je m’en sors : ligne 4 jusqu’à l’arrêt : « Strasbourg – Saint Denis », puis ligne 8 jusqu’au terminus : « Balard ».
Il n’est que 10h15 lorsque j’arrive, fier comme Artaban, à l’hôtel. L’établissement me semble propret, la chambre et l’accueil chaleureux. Après avoir déposé mes bagages, je me mets en route vers les lieux touristiques. J’ai décidé la veille de visiter le musée du quai Branly, dédié aux arts premiers. J’emprunte à nouveau le métro, qui n’effraie plus du tout le provincial que je suis ; je l’ai domestiqué.

Il tombe quelques gouttes tandis que je quitte la station : « Marceau Alma ». Midi va bientôt sonner et je crève la dalle. Surprise : je tombe nez à nez avec la « Flamme de la Liberté » (devenue célèbre pour avoir protégé de son ombre généreuse les bouquets de fleurs par milliers laissés là par les admirateurs anonymes de la princesse Diana, championne posthume de rallie urbain tragiquement disparue en août 1997 dans le coin…), la Seine (En même temps, je me rends à un quai, il me paraît finalement logique que celui-ci longe une voie, et pourquoi pas fluviale ?) et la Tour Eiffel (J’ai l’impression de vraiment avoir l’air plouc à mort, là…). Je traverse le fleuve, ne résiste point à l’envie d’immortaliser ces instants magiques, jusqu’à ce que mes pas m’amènent à mon objectif initial. Un ami m’en a vanté la beauté récemment, due au génie de l’architecte Jean Nouvel. L’ensemble ne manque pas de classe, j’en conviens. Les formes sont audacieuses, mais harmonieuses. On se situe aux antipodes du Centre Beaubourg. Les couleurs brillent, chatoyantes, et égaient l’endroit, hyper urbain. Le végétal y taille sa place, avec une élégance toute raffinée. Oui, c’est bien le raffinement qui caractérise le mieux cet édifice. Le lendemain, un membre du jury m’expliquera certes que pour bâtir ce caprice d’un Président de la République sur le déclin (Une vieille tradition remontant à Georges Pompidou ne veut-elle pas que chaque chef d’Etat français laisse de lui une trace muséale majeure ? Beaubourg pour Pompidou, Vulcania Pour VGE – hors de Paris, certes -, les grands travaux du Louvre de Mitterrand, le musée du quai Branly, enfin …), il aura fallu détruire des arbres centenaires, mon avis sur cet espace unique ne risque pas de changer.

J’ai faim. Je jette un œil sur le menu de la cafétéria du musée, mais rien ne m’inspire. Je pousse un peu plus loin, en profite pour mitrailler la Tour Eiffel de mes flashes (« C’est tellement laid que j’y déjeune tous les midis pour être certain de ne pas la voir ! », disait Jules Renard en parlant d’elle. Je ne le suis pas trop sur ce coup-là…) puis tombe sur une brasserie. Peu enthousiaste, je détaille le menu. Plat du jour : poitrine farcie. Merci mais non merci. Je poursuis ma route, m’en retourne à la station : « Marceau Alma » où il me semble avoir aperçu moult troquets à la mine ma foi bien sympathique. Las ! Au fur et à mesure que je progresse se succèdent des hôtels de luxe, des boutiques de marques prestigieuses. Si bien que je m’interroge : où suis-je ? Je lève les yeux : avenue Montaigne. Je comprends mieux, du coup, et trouver un bistrot pas cher, convivial et bon enfant dans le coin, laisse tomber ! Je rebrousse une nouvelle fois chemin, repasse la Seine. Mon estomac gargouille à tout rompre. J’arrive enfin devant la cafétéria du musée (Je me suis entre-temps résolu à y déjeuner…). Stupeur ! Une file d’attente de plusieurs mètres s’est constituée durant mon absence. Moi qui déteste patienter, chaque jour un peu plus ! Hé bien ! soit ! Je vais commencer la visite du musée, et vers 14h (Il est alors 12h30…) je reviendrai casser la croûte.

J’avale un bonbon à la menthe pour calmer ma fringale (Compte là-dessus et bois de l’eau claire !), achète un billet d’entrée et loue un audio guide (Anne, ma meilleure amie, me l’a conseillé, car les informations à l’intérieur ne sont guère légion, et vu que j’aime bien apprendre … * candeur inside *). Une gigantesque rampe centrale en colimaçon accueille le visiteur. Véritable cœur du bâtiment, elle s’enroule autour d’un cylindre central transparent d’un imposant diamètre renfermant d’innombrables instruments de musique tribaux. Paradoxalement, l’impressionnante structure n’écrase pas, bien au contraire elle invite à la détente, au bien-être. Au-delà d’un muret arrimé à cette gigantesque ellipse, on aperçoit les salles en contrebas. Des ouvriers s’y affairent. Au sommet, les salles d’exposition. Le sens de la visite propose aux nouveaux arrivants de découvrir les arts, légendes, sociétés et rites des peuples « premiers » (Autrefois, nous disions sottement : « primitifs » !) de quatre continents : l’Afrique, les Amériques, l’Asie et l’Océanie.
Dans cette architecture résolument organique, je me déplace en toute liberté. Il existe certes des parcours, des voies à suivre, toutefois une certaine « insouciance » règne, à mille lieues d’un académise qu’interdit et invalide la distance, géographique aussi bien que temporelle, des sujets abordés. N’étant pas fondamentalement inconditionnel des arts premiers, je sors pourtant enchanté de la balade colorée, mystérieuse et assez mystique que je viens d’effectuer. J’avoue par contre avoir délaissé souvent l’audio guide, tant il m’est apparu plus important de laisser prévaloir l’esthétique des pièces par rapport au savoir érudit. La magie et l’évasion, pures.

Ceci dit, mon portable indique qu’il est maintenant 14h15, information confirmée par mon système digestif, affligé du chômage technique auquel je le contrains. Un petit passage par la boutique de souvenirs (Ben oui, je suis touriste, non ?), puis zou ! à la cafétéria. J’engloutirais bien un gnou, un éléphant, une baleine bleue, un…
Incroyable ! Il y a encore une courte file devant les portes du restaurant. J’estime néanmoins que le temps d’attente ne s’éternisera pas. Cinq minutes passent. Dix. Onze. Douze. Rien ne bouge, tout demeure immobile comme si la mire s’était installée à demeure sur l’écran de ma faim. Agacé, je renonce et me retourne. Surpris, je découvre une assemblée de vieillards désagréables elle aussi figée, pareille à un monolithe mégalithique. Je force le passage, tant pis. Un bonhomme décrépi me jauge et me jette à la figure, méprisant : « Il y a une sortie de l’autre côté ! » Je réplique aussitôt : « Veuillez m’excuser, je fréquente peu l’endroit, et là je suis déjà engagé, pardon ! » En fait, il faut traduire mes propos comme suit : « Vire-toi, et vite, sinon j’te pète les genoux ! » Ceux qui me connaissent savent que quand j’ai la dent et que je sens comme un coup de pompe m’envahir, mieux vaut ne pas me contrarier. Or, un second octogénaire chenu m’apostrophe avec agressivité : « Mais on vous dit qu’il y a une sortie de l’autre côté ! » Je nie, bien que la moutarde me monte au nez, comme il se doit. Je continue ma progression, et une vioque à la voix chevrotante juge bon d’ajouter de sa voix doucereuse : « Il y a une sortie de l’autre côté ! » Ma réponse fuse : « Merci, madame, je pense qu’on me l’a déjà signalé ! » Des murmures indignés s’élèvent. Très bien, si la guerre est déclarée, allons-y allégrement. Je fonce, bouscule. Et quand le mécontentement atteint son paroxysme, juste après mon passage, j’articule bien fort à l’adresse de ces oreilles malentendantes : « Pardonnez-moi ce léger désagrément, messieurs dames, mais c’était bien plus facile de faire demi-tour parmi vous pour voler au passage vos portefeuilles que d’employer l’autre sortie ! » Sur quoi je me retourner et fonce droit devant moi, jouant à mon tour la comédie du jeune homme sourd comme un pot. Rétrospectivement, je suppose que j’aurais pu faire preuve de moins d’entêtement. Mais je me serais privé d’une chouette tranche de vie, et je ne le souhaite pas.
Je finis (enfin !) par manger un pavé de bœuf dans la brasserie qui ne me plaisait qu’à moitié et proposait de la poitrine. Le repas s’avère plus qu’honorable.

Tout en mastiquant, je décide de visiter ensuite le musée du quai d’Orsay. Après un tout petit détour par la pyramide de verre de Pei, je rejoins le fameux musée renfermant les merveilleuses toiles des maîtres du XIXe siècle. Pendant deux heures, peut-être davantage, je m’offre une promenade enchantée parmi Courbet, Millet (J’imagine que si son « Angélus du Soir » m’émeut tant, c’est parce que la reproduction qu’en possède ma marraine Jeanne – Enfin, c’est pas vraiment MA marraine, mais je ne vais pas entrer dans les détails, nous nous égarerions – me fascinait déjà alors que j’avais cinq ans…), Manet, et surtout les splendides impressionnistes : Monet, Pissarro, Sisley, Caillebotte, Guillaumin, Berthe Morisot, Mary Cassatt, Toulouse-Lautrec, Renoir, Degas, Gauguin, Van Gogh, …

07h45 : Ai vraiment hâte de retrouver mon lit douillet au soir. Cet hôtel est pourri jusque dans la literie.

07h46 : Punaise, il fait encore aussi chaud dehors. Mais le ciel se voile, je sens comme une pluie qui menace de rincer Paris. Ai eu une bonne idée de me réserver le Louvre pour aujourd’hui, un peu comme un bon dessert à la fin d’un repas copieux et savoureux.

07h50 : M’enferme dans le placard – salle de bain. Se laver là-dedans relève de la gymnastique suédoise. Ca me rappelle la « salle de bain » dont je disposais dans mon « appartement » à Bruxelles. Bien ! Penser à l’appart d’Ixelles me permet de me croire soudainement dans un palace cinq étoiles, genre le Ritz.

08h30 : Le petit déjeuner. Heureusement que le jeûne n’a pas duré trop longtemps, m’étonnerait qu’on soit rassasiés avec ce qu’on nous sert ici… Tartine copieusement mon croissant de beurre, histoire d’emmagasiner un maximum d’énergie dans mon organisme.

09h10 : Espère que je tiendrai jusque midi avec ce que j’ai dans l’estomac. Ai descendu mes bagages, qui se sont alourdis depuis mon arrivée de vendredi, à cause de menus achats de quelques bouquins pas chers. Mon sac de voyage m’attendra donc dans un coin « sûr » de l’hôtel, à savoir le hall d’accueil. Me persuade qu’il n’y a rien de plus normal, que mes effets personnels ne risquent rien, et je m’en vais, le cœur léger, toujours avec la même équipée, Aline, Sylvain et Thibaut, vers le Louvre.

09h31 : Dans le métro. Joie ! Peux à présent me déplacer comme un vrai d’ici, sans les mains. Suffit de laisser les jambes suivre le rythme du wagon. C’est un peu chaotique, ça manque un peu de naturel, mais ça tient la route.

09h32 : on oublie, ai failli me viander. Heureusement, personne n’a fait attention à moi, enfin je ne crois pas. Mais vais prendre une place assise quand même. Faut être cascadeur pour réaliser ce genre de prouesses. Les parigots, vraiment…

09h40 : Arrivons devant le royal édifice. Petite note sur les lieux, sur la base des explications glanées au cœur du musée sur le sujet : le premier Louvre date du XIIe siècle, lorsque Philippe Auguste fit bâtir un puissant donjon circulaire entouré d’une enceinte pourvue de tours et de deux logis. A cette époque, les attaques, venant d’Angleterre notamment, se répétaient à un rythme soutenu, et l’autorité royale devait chaque jour se consolider. Au fur et à mesure que les siècles passèrent, le Louvre perdit son rôle défensif. A la fin du XIVe siècle, le terrible, Charles V décida de s’y installer à demeure, et fit réaménager l’ensemble par Raymond du Temple. Ce dernier eut à cœur d’allier l’exaltation de la puissance du royaume, le confort, relatif vu l’époque, et la mode, qui était alors au gothique.
Pourtant, par la suite, les rois, devant faire face à de graves troubles (Le Moyen-Âge, mine de rien, c’était quand même pas une sinécure !), quittèrent Paris, au profit du val de Loire, ou de l’Ile-de-France.
A la Renaissance, François Ier fera du vieux château un palais somptueux. L’architecture se modifia en profondeur le Louvre, et lui conféra plus ou moins l’aspect qu’on lui connaît encore aujourd’hui. Les travaux se poursuivirent sous Henri II, puis Charles IX. Catherine de Médicis, fit à son tour édifier (en partie) un autre palais, en dehors de la ville, au lieu-dit des Tuileries.
Henri IV, le brave Gascon, une fois reconnu par tout le monde comme le successeur de Henri III (L’histoire est complexe… Lisez donc « Fortune de France », de l’immense Robert Merle, et soudain vous saurez tout de l’Histoire de France aux XVIe et XVIIe siècles…), désireux d’affirmer Paris comme le centre politique et intellectuel, décida qu’il fallait relier le Louvre aux Tuileries. Mais Ravaillac planta sa lame dans la chair de Henri de Navarre avant que le projet ne soit achevé, et c’est son fils, Louis XIII, qui supervisa sa poursuite. Il confia notamment la décoration intérieure de la Grande Galerie à Nicolas Poussin. Louis XIV, le roi soleil, ordonna encore quelques agrandissements. Mais ce dernier, obnubilé par Versailles, délaissa bientôt le Louvre définitivement.
Au XVIIIe siècle, Louis XVI ne se rappelait que très peu que Versailles n’était qu’une résidence secondaire, coquette certes. Qui sait si la Révolution aurait eu lieu, si les souverains n’avaient pas abandonné Paris si longtemps ?
Napoléon lui, comprit que pour asseoir son pouvoir, il devait réinvestir le Louvre. Mais il n’en eu guère le temps, et à part un petit arc de triomphe à l’entrée des Tuileries, le Louvre semble l’avoir méprisé…
Durant la restauration, pas grand-chose à signaler. Par contre, Napoléon III, le petit, marqua le palais de son emprunte en se souvenant des projets de Henri IV. C’est à l’empereur que l’on doit la jonction définitive du Louvre aux Tuileries. En outre, le palais devint plus « utile », puisqu’il abrita de nombreux locaux affectés à l’administration. Hélas, la Commune, soit la guerre civile faisant suite à la débâcle française face aux Prussiens, engendra la destruction des Tuileries par un incendie. En 1883, on décida de raser ses ruines.
Et le temps passa, inexorablement, jusqu’à ce qu’en 1981, François Mitterand, élu président de la République, inaugure son ère par les « grands travaux », dont le Louvre fut le centre. Aujourd’hui, le musée n’est donc plus cloisonné ; le public pénètre par la pyramide de verre de l’architecte Pei, et à partir de ce gigantesque hall d’entrée, se dirige librement (Une fois sa besace scannée par les vigiles…) vers la ou les sections qui l’intéressent (Après avoir payé son entrée, ça va sans dire !).

09h41 : Me fait donc scanner la besace. Cache mal ma fatigue, néanmoins, être enfin dans le Louvre représente une grande joie pour moi.

09h45 : Décidons de nous rendre en premier lieu dans la Grande Galerie, qui abrite les œuvres italiennes. Rencard avec Mona Lisa.

09h46 : Au passage, m’aperçois qu’il y a même moyen de faire un tour « Da Vinci Code », avec la voix de Jean Réno en guise de guide.

09h50 : Crois que je vais beaucoup marcher, aujourd’hui. C’est gigantesque ici !

09h51 : Atteignons la grande galerie. Passons avec une indifférence inacceptable devant des Raphaël, des Botticelli, et arrivons devant la Joconde, la star incontestée de l’endroit, la princesse devant laquelle les touristes et amateurs d’art du monde entier viennent se prosterner.
Quand j’avais 17 ans, mon professeur d’histoire de l’art nous a un jour déclara que le sourire de Mona Lisa n’avait rien de transcendent, que seule la légende avait pu déchaîner autant de théories, de ragots. Car pour le véritable historien de l’art, poursuivait-il, ce n’est pas tant la dame (En est-ce bien une ?) à l’avant-plan qui doit fasciner, mais bien l’arrière-fond, qui présente pour la première fois dans l’art occidental une perspective sinueuse.
Ca, c’est son avis. Car au-delà de cet aspect purement technique et désenchanteur, il y a cette femme, une inconnue, peut-être (voire sûrement) Lisa Gherardini, l’épouse d’un notable florentin, Francesco di Bartolomeo di Zanoli del Giocondo (Non, ce n’est pas de mémoire !), dont le portrait, vieux de presque cinq cents ans, fixa à jamais une forme de l’idéal féminin. Quant à Léonard de Vinci, on ne le présente plus. Grand maître du prieuré de Sion (Heu non, pas ça !), un des plus hauts esprits de l’humanité, en même temps qu’un des plus grands créateurs de la peinture. Notons encore que de Vinci travailla quatre ans au portrait de Mona Lisa, et ne le considéra jamais comme achevé, ce qui expliquerait pourquoi il l’emporta avec lui en France, à l’invitation de François Ier.
Pour le reste, certains ressortent de leur rencontre avec la Florentine déçus, certains éblouis. Quoi qu’il en soit, visiter le Louvre sans lui faire un petit coucou serait du dernier snob.
Dans la même salle se trouvent encore pas mal de toiles de Véronèse, grand maître de l’école vénitienne dont les noces de Cana, qui pâtissent du succès de sa triomphante voisine. Dommage, car cette immense composition, dans laquelle Véronèse a représenté, plaisantin, Charles Quint, François Ier (Encore lui ?) Soliman, ou encore ses potes le Titien et le Tintoret, impressionne par sa théâtralité, sa fougue, ses chatoyantes couleurs.

10h21 : Plane littéralement dans la Grande Galerie, en compagnie de Fra Angelico, Pisanello, Uccello, Andrea Mantegna, Vittore Carpaccio ; de la Vierge aux rochers, du Saint Jean-Baptiste, de La Vierge, de l’Enfant Jésus et Sainte Anne du même de Vinci ; de Raphaël,du Titien, du Corrège, du Tintoret, du Caravage, …

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Saint Georges luttant avec le dragon - Raphaël

Le Concert champêtre - Le Titien

Le Mariage mystique de Sainte Catherine - Le Corrège

Le Couronnement de la Vierge ou le Paradis - Le Tintoret

La Mort de la Vierge - Le Caravage



10h55 : Croise Aline en « Espagne ». Nous dirigeons vers la galerie française.

11h02 : Galerie française, avec Delacroix, Géricault, David, … Emotions devant la mort de Sardanapale, ou le Radeau de la Méduse, Dante et Virgile aux Enfers, …tous ces immenses tableaux qui exaltent la liberté, qui évoquent la passion furieuse, le fantastique. Comment rester insensible face à de pareilles merveilles ?

La Mort de Sardanapale - Eugène Delacroix

Le Radeau de la Méduse - Théodore Géricault

11h15 : Fonçons, en passant à côté de la Victoire de Samothrace, de la Vénus de Milo, et prenons la direction de « l’Egypte antique ». Sens des fourmis dans les jambes. Ai faim.

11h55 : Dois bien dire que je n’ai pas été très attentif, l’estomac se noue, ai trop faim. Aline accuse la fatigue aussi. Fais beaucoup de photos. Le lieu m’inspire. Me prends pour Juliette Greco, je rêve à Belphégor. Croise un fantôme. Sa photo bientôt dans l’album consacré à Paris.

12h00 : Fidèles au rendez-vous, Sylvain et Thibaut nous attendent pour aller quérir notre repas. Craque pour une énorme et débordante assiette de crudités. Au prix où on a le toupet de vendre ça, en même temps… Mais l’assiette évoque déjà assez la pyramide de Pei comme ça sans que je risque d’encore y ajouter un radis. Le gars derrière sa caisse a l’air de me regarder d’un drôle d’air, comme si j’avais piqué l’embarquement pour Cythère et que j’avais essayé de le planquer sous les carottes râpées. Reste digne. Oui, mon assiette est bien remplie, et alors ?

12h34 : Avons fini de nous sustenter. Moment de farniente. Personne n’a envie de bouger encore. Ressentons les nombreux kilomètres parcourus depuis deux jours dans la plante de nos menus petons (44, pour moi).

12h59 : Décidons malgré notre épuisement extrême de reprendre la route. Les autres vont me quitter bientôt pour visiter une expo « Star War » (Les lasers, tout ça…) à la Villette.

13h00 : une exposition temporaire attire mon attention. Ca tombe bien, j’y ai accès. Joie. Profondeurs vertes, de Mike Kelley. Celui-ci présente, à l’occasion d’une grande exposition sur le rapport entre les artistes américains et le Louvre, une installation multi medias alliant musique, films et textes littéraires. L’artiste s’inspire pour le thème de célèbres toiles de la peinture américaine (« Watson and the Shark » de John Singleton Copley et « Recitation » de Thomas Wilmer Dewing). Envoûtant, effrayant. A vivre.

13h24 : Mes amis s’en vont à la Villette. Je m’offre encore trois heures dans les entrailles du musée.

15h00 : Sors de la section consacrée à l’égyptologie. Un rêve de gosse, en fait. Jamais vu autant de pièces, sauf peut-être au British Museum, il y a dix ans, mais j’étais trop jeune pour apprécier à sa juste valeur les trésors exposés, ou encore lors d’une exposition sur l’Egypte de l’ancien empire, visitée en 1999 au Petit Palais avec papa.
Extraordinaire voyage à travers l’ancien, le moyen et le nouvel empire, parsemé de sarcophages, de hiéroglyphes, de délicates sculptures, de statues monumentales à la gloire des pharaons, de momies, … Un vrai bonheur que je savoure à chaque pas. Je prends encore des photos, n’hésitant pas à me coucher sur le dos pour capter le meilleur angle. Après tout, personne ne me connaît ici !

Le scribe accroupi

15h01 : Tiens, comme le laissait présager la couche nuageuse épaisse de ce matin, il pleut abondamment à présent…

15h23 : Suis sorti quelques instants de l’enceinte du musée au profit d’une galerie couverte pour aller chercher quelques liquidités. Je compte bien acheter le guide du Louvre, qui se vend à un prix raisonnable et qui me semble très complet.

15h45 : Ai enfin trouvé le deuxième étage ! Là, je parcours de plus en plus rapidement les salles. A ma grande surprise, découvre qu’effectivement, on peut se dégoûter de voir tant de chefs d’œuvre. Un peu comme pendant les fêtes, quand on se surprend à ne plus avoir envie de foie gras de canard…

17h00 : Ai quitté Watteau, van Ruysdael, Fragonard, Boucher, et tous leurs amis, à regret. M’offre un brownie, que je ne parviens pas à savourer à mon aise. Dommage, il était bon…

17h26 : Dans le métro. Allez, j’essaie une dernière fois… Oui… Oui, je tiens… Attention, une secousse… Ouais, c’est bien… Oui encore… Et j’arrive à destination ! J’y suis arrivé !
Fier comme un paon, je sors de la rame de métro à Château Rouge, et remonte vers l’hôtel.

17h59 : Vérifie que les valises n’ont pas bougé. Ok… Par contre, il n’y a personne à la réception. Normal, je suppose, dans ce bouibouis…

18h03 : Prend place avec mon bouquin sur une terrasse, sous une tonnelle, à l’abri des averses. Commande un Perrier citron. Me demande si les autres seront à l’heure au rendez-vous.

18h15 : Quand même incroyable ça, personne n’est encore là ! Valait bien la peine que je me dépêche, tiens ! Ah, justement, quand on parle du loup, voilà Balbette et Nancy qui arrivent… Qui me font signe, et qui se dirigent tout droit à la terrasse du café d’à côté. Me penche. Toute la bande des foireux lutins sont là ! …
Bon… Admettons donc que je n’ai pas critiqué leur ponctualité. Aline, Sylvain et Thibaut reviennent aussi de leur périple dans les étoiles. Bien bien, toute la troupe se retrouve au grand complet.

18h45 : après avoir consommé une tarte à la crème douteuse pour ma Balbette et une boisson rafraîchissante pour les autres, nous allons chercher nos valises.

18h56 : les neuneus proposent de prendre le métro à une autre station que celle à laquelle nous nous sommes habitués. Je doute. Pourquoi changer une bonne habitude ? Et sont-ils certains qu’il n’y a pas une correspondance en partant de cette autre station ? Oui, oui, ils sont sûrs.
D’une part, ils n’ont quasiment pas pris le métro de tout le séjour, et sûrement pas seuls, et d’autre part, je ne fais nullement confiance à leur instinct, leur bon sens ou tout simplement leur cerveau. Mais bon, la fatigue nous assomme tous un peu, il pleut… nous les suivons.

19h07 : Non mais quelles purges ! Y a bien une correspondance, alors que de l’autre côté, à Château Rouge, c’est direct ! En plus, ces pigeons se sont déjà perdus… Pas possible ! La mauvaise humeur se jette sur moi comme misère sur le monde.

19h09 : faut changer à la prochaine station. Avec tout mon barda, je ne suis plus du tout tenté de jouer le Parigot blasé qui ne se tient pas à une barre… Ah, tiens, la lumière s’éteint. Cosy, une rame de métro dans l’obscurité.
« Mesdames et messieurs, suite à une coupure de courant, votre convoi est immobilisé pour une durée indéterminée. Veuillez nous excuser pour … »

19h09 + quelques secondes : j’ai des envies de meurtre qui me montent…

19h11 : On repart. Heureusement, parce que ça sent le chien mouillé, ici dedans, je deviendrais vite très agressif, moi, j’aime pas me sentir coincé, moi, surtout à cause de ces mollusques, qui ne sont même pas fichus de trouver l’entrée du métro, qui se sont déjà perdus entre l’hôtel et là, qui n’ont pas le QI d’un oursin, qui… Je me calme un peu. Après tout, moi j’arriverai au quai du Thalys à temps, je rentrerai tranquillement chez moi, moi, et finalement, ça me ferait bien rire s’ils rataient le train, coincés comme des blaireaux à Paris, sans hôtel…

19h20 : Comme je le disais, nous sommes finalement arrivés sans encombre à la gare du Nord. Les mollusques ont dû se perdre quelque part. Bien fait…

19h32 : M’absente un instant. Un gars me demande du feu pour allumer sa barre de shit. J’vois l’genre… Allez, tiens, mon briquet. On se met à discuter. Ben c’est marrant à dire, mais la racaille de Paris est franchement sympa. A la fin de la conversation, où je sais à peu près tout de la vie du mec, il me rend tout gentiment mon briquet, et me souhaite une bonne soirée.

19h36 : montons dans le train, les autres sont finalement arrivés. Ne leur adresse même pas la parole.

19h54 : Roulons. Echange des photos. « Admire » celles de la chef des neuneus. Cette tache a pris en photo les tentes distribuées aux SDF pour lutter contre la canicule. M’insurge. Comment peut-on photographier ainsi la misère des gens, comme s’il s’agissait d’un petit souvenir d’un endroit typique ou d’un détail cocasse ? Mais la propriétaire de l’appareil, de l’autre côté de la banquette, fait la sourde oreille.
Madame, je vous méprise…
20h00 : Il fallait s’en douter. La crème bizarroïde sur la tarte qu’Anne a engloutie à Montmartre lui détraque l’estomac. Malade, quoi. Nancy la charrie. Ris et pire, encourage.

20h30 : Retour à Bruxelles, gare du Midi. Je prends vivement congé de tout le monde, le train pour Namur arrive dans dix minutes

21h32 : Que d’images se bousculant dans ma tête ! Relis les petites notes prises au vol tout au long du séjour. Souris. Ai hâte de retrouver mes brigands, que Q.A. a sûrement chouchouté comme il se doit.

23h43 : Vanné. L’appart n’a pas changé. Largo et Cambouis ont été merveilleusement bien soignés. Je sombre… Demain… Le boulot…